Séjour où des corps vont cherchant chacun son local. Assez vitrifié pour permettre d'embellir en vain. Assez restreint pour que toute matière soit vaine. C'est l'intérieur d'un conduit vétuste ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la chaussée. Mansarde. Sa poutre. Son meublé. Sa bâtisse comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la tubulure totale émettaient chacun sa cloison. Le joint qui l'agite. Il s'écroule de loin en loin tel un bâtiment sur sa fin. Tous se déprécient alors. Leur plombier va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rouille.
Bidouille (Nordmann)
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